*Virginia Woolf
Porque aí eu não precisava mais pensar em ninguém. Quando estava sozinha, podia ser ela mesma. E ultimamente ela sentia muitas vezes a necessidade de… pensar, embora não fosse nem isso, tudo o que ela precisava era ficar sozinha e em silêncio. A existência e seus acontecimentos barulhentos, expansivos e brilhantes evaporaram e tudo foi reduzido, com uma espécie de solenidade, a ser ele mesmo: um núcleo de escuridão em forma de cunha, invisível para os outros. Embora continuasse a tricotar sentada muito ereta, era assim que se sentia; e esse ser, uma vez despido de todo o supérfluo, estava livre para viver as mais estranhas aventuras. Quando a vida é subsumida por um instante, a experiência parece completamente ilimitada. E ela supôs que todos tinham essa sensação de recursos ilimitados: um após o outro, ela, Lily, Augustus Carmichael teve que perceber que nossa aparência, as coisas pelas quais somos conhecidos, são meramente infantis.
Por baixo de tudo está escuro, vasto e de profundidade insondável; nós só viemos à tona de vez em quando e é isso que os outros veem. Seu horizonte parecia ilimitado para ele. Ela tinha diante de si todos os lugares que nunca tinha visto antes: as planícies da Índia, ela sentiu como se estivesse abrindo a pesada cortina de uma igreja em Roma. Aquele núcleo de escuridão poderia ir a qualquer lugar, pois ninguém o via. Eles não podiam detê-lo, ele pensou alegremente. Ele tinha liberdade, paz e, acima de tudo, e isso era o que mais lhe agradecia, a oportunidade de se recompor e descansar sobre uma base sólida. Por experiência, ele sabia que é impossível descansar sendo você mesmo (ele fez um movimento hábil com as agulhas), e que é necessário primeiro tornar-se uma cunha de escuridão.
Ao despir a personalidade, a pressa, os fardos, as preocupações desaparecem. Uma exclamação de triunfo sobre a vida veio aos seus lábios, como sempre acontecia quando ele alcançava aquela paz, aquele repouso e aquela eternidade. Ele parou seu trabalho e olhou para cima para ver o lampejo do farol, o lampejo mais longo e mais longo, o último dos três, que era seu favorito; porque, sempre que contemplava as coisas naquela hora e naquele estado de espírito, acabava por preferir uma delas a todas as outras; e aquele flash longo e prolongado era o seu favorito
Virginia Woolf
Ao Farol
Tradução: Miguel Temprano García
Editora: Siruela
Foto: Virgínia Woo
