*Maurice Blanchot
Como concordar em falar sobre esse amigo? Nem por louvor nem no interesse de qualquer verdade. Os traços do seu carácter, as formas da sua existência, os episódios da sua vida, mesmo de acordo com a procura pela qual se sentiu responsável até à irresponsabilidade, não pertencem a ninguém. Não há testemunhas. Os que estão mais próximos nada mais dizem do que estava perto deles, nem o quão distante se afirmou naquela proximidade, e o que está distante cessa no momento em que cessa a presença. Em vão tentamos manter, com as nossas palavras, com os nossos escritos, o que está ausente; Em vão oferecemos-lhe a atração das nossas memórias e uma certa figura nova, a alegria de permanecer na luz, na vida prolongada com uma aparência verdadeira. Pretendemos apenas preencher um vazio, não suportamos a dor: a afirmação desse vazio. Quem consentiria em aceitar a sua insignificância, tão excessiva que não temos memória capaz de contê-la e precisaríamos cair no esquecimento para levá-lo, o tempo desse deslize, ao enigma que representa? Tudo o que dizemos tende apenas a esconder a única afirmação: que tudo deve desaparecer e que só podemos permanecer fiéis vigiando este movimento de desaparecimento, ao qual pertence a partir de agora algo em nós, algo que rejeita toda a memória.
Amizade Maurice Blanchot
***
Penso naquela carta escrita a Tolstoi por um Turgenev moribundo: “Estou escrevendo para lhe dizer como fiquei feliz por ser seu contemporâneo.” Parece-me que, por causa da morte que se abateu sobre Camus – e devo acrescentar agora, com tristeza: Elio Vittorini, George Bataille –, esta morte que nos envolveu, numa parte profunda de nós mesmos, já moribundos, sentimos quão felizes éramos por sermos seus contemporâneos e de que maneira traiçoeira essa felicidade foi ao mesmo tempo revelada e obscurecida, ainda mais: como se de repente se visse o poder de sermos contemporâneos de nós mesmos, naquela época a que pertencíamos com eles. seriamente alterado.
Maurice Blanchot
O desvio para a simplicidade
Amizade
***
Já faz alguns dias e noites que me pergunto em vão onde encontrarei forças para falar aqui, agora.
Gostaria de pensar, e espero poder ainda pensar, que essas forças, que de outra forma não teria, vêm do próprio Maurice Blanchot.
E como não estremecer ao pronunciar este nome, Maurice Blanchot, aqui mesmo, neste exato momento?
Basta pensar sem parar, emprestar os ouvidos para ouvir o que continua a ressoar, e não deixaremos de fazê-lo, através do nome dele , em nome dele, não me atrevo a dizer em “ seu nome”, porque ainda me lembro do que Maurice Blanchot pensava e declarava publicamente essa exceção absoluta, esse distinto privilégio que a amizade confere, nomeadamente, o de uma familiaridade que ele dizia ser a sorte única da sua amizade com Emmanuel Lévinas.
Emmanuel Lévinas foi o grande amigo que Maurice Blanchot, como uma vez me confessou, tanto lamentou ver morrer antes dele. Quero honrar aqui a sua memória e associá-la neste momento de dor às de Georges Bataille, René Char, Robert Antelme, Louis-René des Forêts, Roger Laporte.
Como não estremecer ao pronunciar este nome aqui e agora, este nome mais sozinho do que nunca, Maurice Blanchot, como não estremecer quando, convidado a fazê-lo, devo fazê-lo em nome de todos aqueles que aqui ou em outros lugares , Amam, admiram, leem, ouvem, aproximaram-se daquele que tantos no mundo inteiro, durante duas ou três gerações, consideram um dos maiores pensadores e escritores deste tempo, e não só deste país?
Cerimônia de cremação de Jacques Derrida
Maurice Blanchot
