*Stefan Zweig
Lá estão eles, esperando e em silêncio. Eles incitam, eles chamam, mas não exigem. Eles estão mudos na sua prateleira. O sono parece flutuar acima deles e, no entanto, de cada um em particular, como um olhar atento, um nome o encara. Se passas perto deles com os teus olhos, com as tuas mãos, eles não te seguem com os seus gritos a implorar, nem avançam para ti. Eles não exigem. Eles esperam que você se abra para eles; só então eles se abrem.
Primeiro o silêncio que nos rodeia, primeiro o silêncio dentro de nós, depois estamos preparados para ele, uma noite, no caminho de volta de uma caminhada cansativa, ou ao meio-dia, fartos de homens, ou uma manhã, nebulosamente partindo de um sonho com sonhos. Gostaríamos de sonhar, mas musicalmente. Com o palatável pressentimento de uma doce tentativa, avança-se para o armário: cem olhos, cem nomes saem ao mesmo tempo, silenciosos e pacientes, ao encontro do olhar que procura, como fariam os escravos de um serralho com o seu. dona, humilde esperando o chamado, e feliz, porém, por ser escolhida e aceita. E então, conforme o dedo bate no teclado para encontrar o tom da melodia interna, assim o ser branco e silencioso, o violino fechado, dentro do qual todas as vozes de Deus aguardam, se encaixa na mão flexível. Pegamos um, lemos uma linha, um verso: mas não parece claro na hora. Decepcionados, quase indelicadamente, devolvemos o livro ao seu lugar. Até que se aproxime o apropriado, aquele que acomoda no momento preciso: e de repente você é abraçado, seu hálito se funde com o de outra pessoa, como se o corpo quente e delicado de uma mulher repousasse a seu lado. E quando você se aproxima dele sob a lâmpada, o livro, o felizmente escolhido, imediatamente se ilumina com uma luz interior. A magia foi realizada, a fantasmagoria emerge das nuvens mórbidas do devaneio. As estradas se abrem e as distâncias tiram a sensação de extinção. Até que se aproxime o apropriado, aquele que acomoda no momento preciso: e de repente você é abraçado, seu hálito se funde com o de outra pessoa, como se o corpo quente e delicado de uma mulher repousasse a seu lado. E quando você se aproxima dele sob a lâmpada, o livro, o felizmente escolhido, imediatamente se ilumina com uma luz interior.
A magia foi realizada, a fantasmagoria emerge das nuvens mórbidas do devaneio. As estradas se abrem e as distâncias tiram a sensação de extinção. Até que se aproxime o apropriado, aquele que acomoda no momento preciso: e de repente você é abraçado, seu hálito se funde com o de outra pessoa, como se o corpo quente e delicado de uma mulher repousasse a seu lado. E quando você se aproxima dele sob a lâmpada, o livro, o felizmente escolhido, imediatamente se ilumina com uma luz interior. A magia foi realizada, a fantasmagoria emerge das nuvens mórbidas do devaneio. As estradas se abrem e as distâncias tiram a sensação de extinção. A magia foi realizada, a fantasmagoria emerge das nuvens mórbidas do devaneio. As estradas se abrem e as distâncias tiram a sensação de extinção. A magia foi realizada, a fantasmagoria emerge das nuvens mórbidas do devaneio. As estradas se abrem e as distâncias tiram a sensação de extinção.
Em algum lugar, um relógio está correndo. Mas ele não entra neste tempo em que se enganou. Aqui a hora perde qualquer outra medida. Há livros ali que viajaram muitos séculos antes que sua palavra chegasse aos nossos lábios; Também há os recentes, nascidos ontem, ontem engendrados pela confusão e desamparo de um menino imberbe; mas eles falam uma linguagem mágica, assim como aqueles que balançam e levantam nossa respiração em ondulações. E eles incitam, eles também consolam; tentadores, eles acalmam o sentido desperto. E aos poucos vai-se imergindo neles, há uma calma e uma contemplação, uma flutuação abandonada em sua melodia, mundo além do mundo.
E você, as horas mais puras, subtraídas do tumulto diurno; Vós, livros, companheiros mais fiéis e silenciosos, como vos agradecemos pelo vosso estar constante em todos os momentos, aquele impulso eterno para cima e as asas infinitas da vossa presença! O que você foi nos dias sombrios da solidão espiritual: em hospitais e campos de prisioneiros, em prisões e em camas de dor, em todos os lugares, sempre acordado! Você deu aos homens sonhos e um momento de calma na inquietação e no tormento! Invariavelmente, vocês, magnetos benéficos de Deus, poderiam arrebatar a alma, se ela permanecesse muito submersa no cotidiano, em seu elemento mais genuíno, e invariavelmente a expandissem novamente à distância, o céu interno em todas as suas trevas.
Pequenos pedaços do infinito, ainda alinhados junto à parede, para que fiquem imperceptíveis, na nossa casa. Mas se a tua mão te liberta, se o teu coração te toca, saltas, invisíveis, os espaços dos dias de trabalho e, como num carro de fogo, a tua palavra eleva-nos do estreito à eternidade.
Stefan Zweig
Man, livros e cidades
Foto: Stefan Zweig
Fonte: Stefan Zweig Centre Salzburg
