*Marcel Schwob
Lembro-me perfeitamente daquele tipo de choque imaginativo que o primeiro livro de Stevenson que li me causou: A Ilha do Tesouro. Eu o levara comigo em uma longa viagem de trem para o sul. Comecei minha leitura sob a luz bruxuleante de uma lâmpada ferroviária. A aurora do sul tingiu de vermelho as janelas da carruagem quando acordei do sonho do meu livro, como Jim Hawkins depois do grasnido do papagaio: “Oito reais!” Diante de mim estava John Silver, “com um rosto tão grande quanto um presunto e cujo olho era apenas um ponto, embora tão brilhante quanto um pedaço de vidro”. Ele podia ver o rosto azul de Flint, reclamando – bêbado de rum, janela aberta – de um dia quente em Savannah, e a moeda de papel enegrecida de cinzas cortada de uma Bíblia na palma da mão de Long John. Ele podia ver o rosto de cera do homem com dois dedos faltando e a mecha loira que flutuava do crânio de Allardyce ao vento do mar. Ele podia ouvir aqueles dois suspiros de Silver quando ele mergulhou sua faca nas costas da primeira vítima e o canto latejante da lâmina de aço de Israel Hands quando ele pendurou o pequeno Jim de seu ombro para o mastro. Ele podia ouvir o tilintar das correntes das cortinas sobre a Doca de Execução, e a voz leve, alta, trêmula, aérea e doce erguendo-se por entre as árvores da ilha para cantar melancolicamente: “Darby M’Graw! Darby M’Graw!”
Então eu soube que havia sucumbido ao poder de um novo criador de literatura e que meu espírito seria assombrado por imagens de cores desconhecidas e sons que mal se ouviam. […]
Agora, o criador de tantas visões repousa na feliz ilha dos mares do sul.
Dizem que você está nas Ilhas dos Abençoados.
Infelizmente, não veremos mais nada com “os olhos da mente”.
Todas as belas fantasmagorias que ele acalentou ainda em potencial repousam em um estreito túmulo polinésio, não muito longe de uma brilhante faixa de espuma: última imaginação, talvez também irreal, de uma vida doce e trágica. “Não vejo muita chance de nos encontrarmos na carne”, ele me escreveu. Era tristemente verdade. Para mim, permanece envolto em um halo de sono. E estas poucas páginas nada mais são do que o ensaio de uma explicação que me dou sobre os sonhos inspirados pelas imagens da “Ilha do Tesouro” durante uma radiante noite de verão.
Marcel Schwob, 2 de junio de 1894
Samoa Polinésia, onde Stevenson descansa
