*Marcel Proust
Mas assim que ouvi a frase: “Matilda, venha e não deixe seu marido beber conhaque”, sentindo-me homem por covardia, fiz o que todos fazemos quando somos mais velhos e presenciamos dor e injustiça: eu não queria ver, e subi para chorar até o alto da casa, ao lado do telhado, até um quartinho que ficava ao lado da sala de estudo, que cheirava a lírios, e que também era perfumado pelo perfume de uma groselha que crescia lá fora, entre as pedras do muro, e introduzindo um ramo de flores pela janela entreaberta. Este quarto, que eu dedicava a um uso mais especial e de onde durante o dia claro se avistava a torre de Roussainville-le-Pin, serviu durante muito tempo como meu refúgio, sem dúvida porque era o único um lugar onde eu pudesse me trancar com chave para aquelas das minhas ocupações que exigiam uma solidão inviolável: ler, sonhar, chorar e voluptuosidade.
Marcel Proust
No caminho de Swann
