*Sylvia Plath

Agora são quase dez horas e a manhã ainda é virgem, intacta. A sensação de que devo acordar cada vez mais cedo para antecipar o dia, que à uma hora já está decidido. Noite passada eu terminei as ondase isso me irritou, quase me enfureceu: tanto sol, tantas ondas e pássaros. Também fiquei surpreso com a disparidade das descrições: uma frase pesada, terrivelmente estranha, junto com outra fluida, que corre placidamente. Mas, no final das contas, a beleza das últimas cinquenta páginas, tão comovente: o resumo de Bernard, um ensaio sobre a vida, sobre o problema da insensibilidade de um ser a quem nada pode acontecer, que não acredita mais, que renunciou ao combate desânimo por meio da criação. Aquele momento de iluminação, fusão, criação: criamos para combater a ruína, o esquecimento de tudo, recriamos tudo e o criamos enfrentando o fluxo: para fazer com que o momento adquira permanência.

Essa é a tarefa de uma vida. Não conseguia parar de estressar: tenho que reler. Eu deveria fazer melhor do que ela. Sem filhos até que você tenha. A minha salvação consiste em criar contos, poemas, romances, a partir da minha experiência: isso explica, ou melhor, é por isso que é bom ter sofrido e ter estado no inferno, embora não em todos eles. Não sou capaz de aproveitar a vida por si só: só posso viver pelas palavras que interrompem o fluxo.

Sinto que não viverei minha vida até que haja livros e histórias em que ressuscite perpetuamente no tempo. Eu esqueço facilmente como as coisas eram e tenho pavor do aqui e agora, sem passado ou futuro. A escrita abre as criptas dos mortos e os céus atrás dos quais os anjos proféticos se escondem. A cabeça gira e gira a roda e, assim, tece seu tecido.

Sylvia Plath
Diarios, 1957
Tradução: Elisenda Julibert
Foto: Sylvia Plath