*Marcel Proust
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… apesar da riqueza dessas obras em que a contemplação da natureza se encontra lado a lado com a ação, lado a lado com indivíduos que não são apenas nomes de personagens, pensei até que ponto suas obras desse caráter de serem sempre incompletas – embora maravilhosamente – esse é o caráter de todas as grandes obras do século XIX; cujos más grandes escritores hão falhado em seus livros, porem vendo-os trabalhar como se fossem, a um tempo, o operário e o juiz, percebemos nesta autocontemplação uma beleza exterior nova e superior à obra, impondo-lhe retroativamente uma unidade, uma grandeza que não tem. Sem me deter naquele que viu a posteriori em seus romances uma Comédia Humana, nem naqueles em que se chamavam alguns poemas ou ensaios malucos. A Lenda dos Séculos e a Bíblia da Humanidade , não podemos, porém, dizer deste homem que encarna tão bem o século XIX que as maiores belezas de Michelet devem ser buscadas, mais do que em sua própria obra, nas atitudes que toma antes dela; não em sua História da França ou em sua História da Revolução mas em seus prefácios a esses dois livros?
Prefácios, isto é, páginas escritas depois dos livros e nas quais ele os julga, e às quais se deve acrescentar aqui e ali algumas frases que geralmente começam com “Ouso dizer”? que não é a precaução de um sábio, mas a cadência de um músico. O outro músico, aquele que me cativou neste momento, Wagner, tirando de suas gavetas uma peça deliciosa para colocá-la como tema retrospectivamente necessário em uma obra que não havia pensado na hora de compô-la, depois compondo uma primeira ópera mitológica, depois outra, outras, e de repente percebendo que acabara de fazer uma tetralogia, deve ter sentido um pouco da mesma embriaguez de Balzac quando este, olhando suas obras ao mesmo tempo como um estranho e um pai , encontrado na pureza de Rafael, em outro a simplicidade do Evangelho, de repente lhe ocorreu, projetando nele uma iluminação retrospectiva, que seriam mais belos reunidos em um ciclo em que os mesmos personagens reaparecem, e deu a sua obra, assim acoplada, uma pincelada, o último e o mais sublime.
Unidade interior, não falsa, porque teria desmoronado como tantas sistematizações de escritores medíocres que, com grande reforço de títulos e subtítulos, parecem ter perseguido um propósito único e transcendental. Não falso, talvez ainda mais real por ser ulterior, por ter nascido em um momento de entusiasmo, descoberto entre fragmentos que só precisam se juntar; uma unidade que foi ignorada, portanto é vital e não lógica, uma unidade que não proibiu a variedade, que não esfriou a execução. É como um fragmento composto separadamente (mas desta vez aplicado ao todo), nascido de uma inspiração, não exigida pelo desenvolvimento artificial de uma tese e que vem a ser incorporada ao resto. Diante do grande movimento orquestral que antecede o retorno de Isolda, a mesma obra atraiu para si o som de flauta meio esquecido de um pastor. E, sem dúvida, assim como a progressão da orquestra à medida que o navio se aproxima, quando apreende essas notas de flauta, transforma-as, associa-as à sua exaltação, quebra seu ritmo, ilumina sua tonalidade, acelera seu movimento, multiplica sua instrumentação, assim o próprio Wagner exultou de alegria quando descobriu em sua memória o filho do pastor, acrescentou-o à sua obra, deu-lhe todo o seu significado. De resto, essa alegria nunca o deixou. não exigido pelo desenvolvimento artificial de uma tese e que vem juntar-se ao resto.
De resto, essa alegria nunca o deixou. a mesma obra atraiu para si o som de flauta meio esquecido de um pastor. E, sem dúvida, assim como a progressão da orquestra à medida que o navio se aproxima, quando apreende essas notas de flauta, transforma-as, associa-as à sua exaltação, quebra seu ritmo, ilumina sua tonalidade, acelera seu movimento, multiplica sua instrumentação, assim o próprio Wagner exultou de alegria quando descobriu em sua memória o filho do pastor, acrescentou-o à sua obra, deu-lhe todo o seu significado.
Marcel Proust
O prisioneiro em busca do tempo perdido
Foto: Marcel Proust por Olivier Carpent
